Разговоры на девичниках.
Сидим мы с Леной выпиваем. Пятница вечер. Моего с работы нет и нет. Звонок. Беру трубку. Там какой-то мужчина незнакомый. Вы, говорит, знаете такого-то такого-то? Знаю, говорю, муж мой единственный. А у самой сердце в пятки. Вдруг прибили где, в честь пятницы любимого моего. Что, говорю, случилось? Ничего не случилось, отвечает мне мужик. Берите женщина сто рублей и приезжайте за любимым по адресу такому-то в вытрезвитель, забирайте. А мы-то уже сами нарядные с Ленкой, бутылку, считай, выпили. Но я как представила, что его там пьяненького еще поколотят, так сразу карамельку мятную в рот и на старт.
Приезжаем. Отдаём сто рублей, милиционер три двери открыл и говорит, мол, идите, ищите своего. Я захожу, а они там, алкаши эти, все полуголые, кто на полу лежит, кто сидит, кто слоняется. Присмотрелась, нет моего здесь. Захожу во вторую комнату, смотрю в углу на кровати клубочком свернулся мой-то. Как узнала? Да все просто. У всех трусы застиранные какие-то, растянутые, носки с дырками. Один мой лежит, как ягодка, в белоснежных трусиках и носочках. Прям как с утренника забрали. И меня такая гордость обуяла, вся злость на него прошла. Все кругом вон какие зашмурганные, мой один аккуратист-грибочек. Даже в вытрезвителе.
Долго гордилась потом.
